Vien giù una pioggia sottile, gelida, paziente. Non ha fretta. Non vuole inondare il mondo. Scivola l’acqua sulle nostre giacche, sui cappucci, sui copri pantaloni. La terra ringrazia. Trae sollievo. Trasforma quel liquido in sangue. Gli uomini sono troppo stupidi per comprendere il valore di questa pioggia sottile, fredda, paziente. Per loro, ogni fenomeno atmosferico è la fastidiosa colonna sonora di giornate virtuali. Pioggia, vento, neve, caldo non hanno diritto di venire a “caso”. Disturbano i loro piani, i loro affari. Prima o poi costruiranno delle bolle atmosferiche artificiali. “Clima programmato” ci sarà scritto sui cartelli d’ingresso alle grandi città. Se all’interno di Dubai han
Ho vissuto le mie vite troppo in fretta. E con tanto rumore di sottofondo. Forse è per questo che, a sessant’anni, amo perdutamente la pace, la calma, la solitudine, il silenzio. No, non voglio vantare un’aura eremitica. Che non ho. Anche se spesso dico che mi ritirerei in una clausura sanamente relazionale. Amo le persone care e gli amici. Anche quelli che non conosco! Il solitario che è in me vuole anche comunicare. Come quasi tutti i veri solitari. In fondo anche i monaci di clausura comunicano: con Dio, con il sacro, con i loro compagni, con le persone che incontrano. Oggi ho immaginato un itinerario che adempia a questi miei desideri. Da tempo volevo vedere San Martino di Giove, dopo il
Sento gli alberi, e i loro pensieri. Avverto la montagna, e la sua commozione. Osservo la valle, e le sue lacrime. Sono creature animate. Persone. Compagni di viaggio. Se io sono il soggetto, loro lo sono in egual misura. L’impresa biotica sulla Terra non appartiene solo a noi umani. Non è necessario parlare: gli spiriti sono ovunque. Nella neve sollevata dal vento. Nelle cortecce strinate dal gelo. Nelle fronde, addobbate di bianco. E poi il cielo azzurro e le nubi minacciose. E poi il ghiaccio nelle pozze. E poi il lago fra le ginestre. E le foglie dei faggi, sorprese dall’inverno ancora sulle fronde. E gli aghi dei pini, e le loro pallide collane. Mi basta, per sentirmi felice. Con i miei
Osservo, nell'incavo della mano, una piccola, delicata zolla di muschio. E' così soffice, umida, vellutata! Provo una tenerezza struggente. Scalzata dal mio scarpone in un anfratto fra i grigi sassi di Timpa di Cassano. Raccolta amorevolmente. Non so quanta consolazione potrà trovare sulla pelle rugosa della mia mano. Non lo so davvero. E’ nata fra queste balze rupestri. L’ha nutrita la terra. L’ha dissetata la pioggia. L’ha cullata il vento. Le passa accanto un uomo dolorante. Vestito di nero. Fasciato dai suoi indumenti high tech. Un tempo vestiva di velluto e fustagno, di lana e panno. Aveva uno zaino militare e un bastone di legno di castagno. Adorava i colori e i tessuti naturali. Felic
